Bah c'est de la bêtise, mon Dieu ! Vous plaisantez, n'est-ce pas ?
Genre, je l'ai avoué. J'ai fait ma pénitence. À genoux tous les jours, les neuf mètres entiers.
Mais vous ? Bon Dieu, tu es un connard omniscient. Vous m'avez entendu prier constamment : Ne nous soumets pas à la tentation. J'avais prévu l'hymne d'ouverture de la chorale de la messe de minuit, Ô venez tous, fidèles, jouer avec mon esprit. Des culottes aussi.
Pour l'amour de Dieu, tu es comme elle l'était à Noël dernier. Obtenez vos joies en repérant la tentation de mettre le X à Noël. Ma chatte détrempée est de ta faute, tu es un connard taquin. Pardonnez mon français, est-ce que trois Je vous salue Marie sont le bon tarif ?
Je comprends, vraiment. Pour les gens ordinaires, des mots comme collant et humide lubrifient les rapports sociaux : le temps estival est le sujet de conversation le plus sûr lors des réceptions de Noël australiennes.
Le dialogue vaginal, cependant, est une zone interdite dans mon cercle de connaissances. Chatte ne veut jamais dire chatte ; signifie toujours chat. Même au sein de notre groupe de femmes ecclésiastique, les allusions aux parties intimes sont plus verboten que la politique.
L'année dernière, Sara n'a pas joué la sécurité et a tâté le terrain avec un double sens accidentel et volontaire. Continuez après qu'elle ait perçu mon embarras doux-amer. Dans le thésaurus de Sara, l'état humide et collant est l'état souhaitable pour l'arraché. Et à mon grand inconfort, Miss Public-Vertu-Private-Vice avait une main douce, glissant à plusieurs reprises à travers mes défenses avec des taquineries intelligentes de mes régions inférieures.
Une fois que j'ai réalisé que la pieuse n'avait pas compris la réalité risquée de ses insinuations, je me suis détendu. Grosse erreur : le plaisir excitant de la méchanceté sans risque est une foutue drogue d’entrée.
Sérieusement, mon Dieu, Ô vous tous, fidèles, C'était un de ses vers d'oreille. Maintenant, je glisse de mes amarres resserrées et sans insinuations ; souriant et dégoulinant devant la congrégation en chantant des putains d'orgasmes. Pardonnez mon français.
Je dois me regrouper, mon Dieu ; les actions sont plus éloquentes que les mots. Focus sur la feuille de chants de Noël. Serre ma mâchoire, ne souris pas. Pas de distractions, ignorez totalement le derrière brûlant de Sara, deux bancs devant vous.
Mon iPhone vibre avec des fragments de texte entrants qui se résolvent.
Le chaos de Noël de l'année dernière exigeait une résolution pour le Nouvel An. Bénis-moi Père car j'ai péché. Bon sang, Sara sait que je suis réconcilié avec la pénitence pour fornication contre nature : une dinde froide face aux tentations de la chair, en particulier de sa chair.
Donc, le texte ne devrait pas être celui de Sara. Ni, espérons-le, à propos de ma grand-mère hospitalisée. Le sourcil de mon mari se lève en voyant mon iPhone en main.
« Grand-mère! » Je murmure. Un texte entrant est comme le chat de Schrödinger : une fonction de probabilité jusqu'à ce qu'il soit lu.
Ô vous tous les infidèles : le fantôme de Noël passé.
Putain de Sara, spirituelle, littéraire et risquée. Pardonnez mon français. Je réciterai des Je vous salue Marie supplémentaires après la messe. Votre indifférence, Dieu, a la tentation de construire un camp de base dans mon esprit, me préparant à descendre en rappel salacement jusqu'à ma chatte.
Mon mari sourit de manière encourageante à mon faux soupir de soulagement. Je vais bien, j'ai tout appris de lui sur l'art de faire semblant. C'est une autre chose, mon Dieu; si l'infidélité est un péché, pourquoi ne pas inclure un guide des nuls sur la chatte dans le bon livre ?
Mon téléphone vibre à nouveau. Mon souffle se coupe.
Le premier jour de Noël, mon amoureux m'a offert… ?
Putain d'enfer. Incapable d'oublier, toujours lié par le regret, mon Waterloo était la messe de minuit l'année dernière.
Deux heures plus tôt, j'étais sorti d'entre les jambes de Sara, la bouche remplie d'un deuxième délicieux jet de sperme, le surplus dégoulinant de mon menton et éclaboussant sur les tétons engorgés. Un petit paquet était posé sur l'oreiller.
« Nous n'avons accepté aucun cadeau. »
Elle sourit, des ennuis se préparaient. « Je n'ai pas pu résister ; un chacun.
J'avais affirmé avec assurance que les bonnes filles ne faisaient pas d'anal, elle nous avait acheté des plugs anal en verre assortis. « Il faut nettoyer. Habillez-vous convenablement, mademoiselle. Nous lisons la Bible ce soir.
« Tu seras une bonne fille ; ce plug sans culotte, bébé.
À l'église, elle avait emballé la première lecture : « Mademoiselle jouit en premier… au pupitre ».
J'ai attendu derrière elle pendant qu'elle lisait Isaiah. Juste au moment où j'avais remué le pupitre en chêne massif pour empêcher quiconque de voir autre chose que la tête et les épaules de Sara, sa main glissa le long de sa robe.
Sa voix autoritaire, sa main tira l'ourlet de la robe vers sa taille. «Ils se réjouiront devant toi comme les conquérants se réjouissent après avoir pris une proie.»
Et a flashé cette proie avec le plug de Noël fermement intégré dans son derrière pêche dominant. Son arraché brillait à la lueur des bougies. Je m'étais promis de lécher son nettoyeur au Nouvel An.
« À ton tour, » murmura-t-elle. Je m'étais nerveusement approché du pupitre, dégoulinant. Centré sur la lecture de Tite, « … Vivez sobrement et pieusement dans ce monde. »
«Et montrez votre amant», ai-je ajouté mentalement. En remontant ma jupe, j'ai montré sans raison à ma Miss un cul vierge douloureusement branché.
C'est drôle à propos des probabilités, mon Dieu. Faites tourner la roue de la roulette assez souvent et votre numéro apparaît. Une petite porte usagée derrière nous s'était ouverte.
La religieuse en formation, Amanda, la seule vocation paroissiale de la décennie, apportait des hosties supplémentaires. Elle haleta. J'ai laissé tomber le calice. Le corps non consacré du Christ glissa sur le sol en marbre.
Un pandémonium s’en est suivi.
Mais tout va bien, ça finit bien. Le lendemain de Noël, Amanda a timidement sollicité mes conseils spirituels. «J'ai aussi des pensées inappropriées à l'égard des femmes.»
La prière et l’empathie étaient nécessaires, la confession était la bonne chose à faire. La pénitence d'Amanda était légère ; à juste titre, mon père m'a frappé avec un tarif sévère de fornicateur.
Mon téléphone vibre, m’empêchant de revivre le passé. Bon sang, putain de Christ ; ahurissant.
Prière privée après la messe. Chambre d'Amanda, ancien couvent derrière l'église.
«Je vais prier», dis-je, chapelet à la main, à mon mari alors que la congrégation se disperse.
Trois fois je trébuche, Ne nous soumets pas à la tentation. Quelque part, un coq chante. Putain, la chair est faible. Bon sang, mène juste, mon Dieu.
Dans le silence, tel un zombie, j'ouvre la porte de la cellule d'Amanda.
Allongés sur le lit, leurs tétons gais trahissent des convoitises impies. Sara sourit. Écarte les jambes d'Amanda, cette cascade rusée un éclair de chatte époustouflante.
En gémissant, je tombe à genoux, robotiquement, avec adoration. La religieuse en formation murmure : « Oscar Wilde a dit que la seule façon de se débarrasser de la tentation est d'y céder. »
Un long coup de langue céleste dans la chatte la plus pieuse de la paroisse et je suis à la dérive. « Je vais en enfer. »
Elle presse ma bouche désormais consentante contre sa fente gluante. « Au moins tu seras entre amis. »