Putain, je le filme.
Quelque chose auquel j'aurais dû penser avant de m'enduire les mains de crème anglaise, mais l'impulsion ne connaît pas de bon timing. Ce n’était pas non plus le bon moment pour que l’envie me prenne pendant que mon partenaire, aussi adorable soit-il, donne des cours en ligne à des étudiants qui s’ennuient dans la pièce adjacente.
Être silencieux n’a jamais été mon fort.
Ensemble de trépieds, je n'arrive pas à croire que je fais réellement ça. Si mon partenaire découvre ce que j'ai fait – ce que je fais – à sa pâtisserie préférée du coin de la rue, il pourrait en fait annuler les sept années de notre relation. Être dans un désordre émotionnel est une chose, mais un désordre littéral l'est, eh bien… ce n'est pas la tasse de thé de tout le monde.
Parfois, acceptation et compréhension ne vont pas de pair.
Vous voyez, je venais de vivre une rupture. C'est une longue histoire. Pas avec mon partenaire, mais avec un autre partenaire. Sorte de. Comme je l'ai dit, c'est une longue histoire et je dois y faire face d'une manière ou d'une autre.
J'avais partagé mes désirs sexuels les plus profonds et les plus sombres. Mon penchant pour l'humiliation, les noms que j'avais envie qu'on me traite (aucun d'entre eux n'était très gentil), le jeu de pouvoir, tout sauf mes acclimatations plus compliquées.
Et quand cela a pris fin, ma libido aussi.
Mon concubin, celui que j'aime beaucoup, ne partage pas ces envies. La vanille ressemble à la crème anglaise que j'étale sur mon visage et mes seins, la douceur froide réveillant les nerfs qui étaient endormis pendant une frénésie de frénésie de glaces et de marathons de films de zombies. Tout pour engourdir le désert aride de mon esprit.
Je regarde dans le viseur. Quelques kilos de plus, mais honnêtement, je n’en ai plus rien à foutre.
J'entends mon partenaire donner des notes de cours, inconscient alors que je prends une autre crème pâtissière sur la table. Le type moitié crème anglaise, moitié fouet, le tout enveloppé dans une pâte à choux aérée. Au-delà de l'effacement, je crée des motifs abstraits de jaune et de blanc sur les courbes de mon corps.
Mon Dieu, c'est presque suffisant pour oublier. Au moins, ma chatte semble plus que prête. Un fétiche fiable alors que je ramasse davantage de revêtement crémeux et que je l'applique sur mon visage, que je le suce de mes doigts, que je le masse sur mes monts et l'intérieur de ma cuisse – en aimant la façon dont il matifie mes boucles sombres. Chaque coup me taquine pour un type différent de ruée vers le sucre.
J'oublie l'appareil photo et je me perds. Je n'avais pas sorti mes aides masturbatoires de leur prison depuis plus d'une semaine, pensant que je ne voudrais plus jamais les revoir. Mais les fantasmes devenus réalité ont suffi à saisir mon élégant animal, introduit clandestinement comme de la contrebande sous le nez de mon partenaire dans mon paradis privé. Noir. Brillant. Silicone.
Inhalant le parfum qui se mêle aux douces odeurs de la pâtisserie, mon besoin grandissant s'infiltre sur la serviette posée au sol et s'infiltre dans les restes spongieux des choux sacrifiés. Tout pour goûter au plaisir.
On n'a pas le temps de savourer l'instant présent. La leçon qui se déroule dans l’autre salle n’est qu’une bombe à retardement jusqu’à la prochaine pause de dix minutes. En agrippant la biche, je la gratte sur mes petits mamelons, recouverts d'œufs épaissis et de produits laitiers et laisse ma langue parler, me demandant ce que je ressentirais avec la crème et la crème anglaise qui pendent sur la masse solide pendant que je m'en tape.
Mes yeux roulent vers l'arrière de ma tête. C'est mieux que de ne pas me baiser pendant plus d'une semaine. Les cinq sens se mélangent comme les composants crémeux des pâtisseries feuilletées. J'en cherche un autre, ayant envie de recevoir une claque froide sur mes fesses alors que je me mets à quatre pattes, je reviens vide. Putain, j'aurais dû en acheter plus. Avec leur prix bon marché, j'aurais pu en avoir un pour chaque morceau de chair exposé et plus encore.
Les bruits sourds, les baisers, les gémissements, les gémissements – tout remplit la pièce alors que les lambeaux du dessert autrefois royal volent comme des balles perdues alors que je continue de remplir le vide douloureux entre mes jambes. Des choux spongieux se frayent un chemin coincé entre la fente de mes fesses arrondies tandis que mes seins tremblent avec la force de ma destruction de chatte auto-imposée, lubrifiées d'excitation et de remplissage.
Et pour la première fois depuis longtemps, la construction familière me pousse sans pitié hors de la falaise que j'ai évitée depuis bien trop longtemps alors que j'explose dans tout le salon dans une glorieuse explosion de délicieux éclats d'obus.
La respiration saccadée s’apaise. La rougeur qui parcourait mon corps s’estompe. Le revêtement de sol stratifié brille désormais d'un éclat collant. La serviette s'est avérée complètement inutile.
Puis silence.
Putain.
S'effondrant sur le sol, mon partenaire regarde dans la pièce, pensant probablement qu'il aurait droit à dix minutes pour se détendre, mais au lieu de cela, sa pâtisserie préférée est éparpillée partout, principalement sur moi.
« As-tu vraiment utilisé les trois ? »
Mon brouillard post-orgasmique me colle au sol et j'acquiesce simplement.
« Et tu ne m'en as pas gardé un ? »
Des emballages vides et des éclaboussures de crème peignent la pièce. La réponse est évidente.
« Tu devrais vraiment apprendre quelques bonnes manières à table. »
Et après avoir dépensé une fortune en produits de nettoyage et une longue douche, j'ai décidé que la prochaine fois que mon cœur se briserait, la première chose que j'achèterais serait des bâches en plastique, puis je m'en tiendrai au yaourt. Au moins, cela hydrate et apaise.